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3 novembre 2012 6 03 /11 /novembre /2012 10:00

 

Le casse tête cette semaine chez Sherry est: expressions animalières

 

 

Photo-0030--2-.jpg

 

Je suppose que vous les avez toutes nommées, alors j’ai décidé de ne pas les évoquer. Mais comment relever ce casse-tête alors ? En parlant d’animaux malgré tout. J’ai choisi les biquettes qui squattent dans le jardin mitoyen de celui de mon beau-père dans l'Oise. Elles sont arrivées là un jour que les voisins parisiens avaient décidé de jouer les fermiers. Un paysan leur  avait offert une paire de biquettes « domino ». En omettant de dire que la plus claire attendait des petits. Voilà nos parisiens ravis, ils construisent un enclos dans leur jardin, et mon beau-père fouineur repère le petit ventre rond de la demoiselle. Mais il se tait car les parisiens sont un peu snobs c’est bien connus. Ils lui auraient répondu de se mêler de ses affaires. Alors motus….

Il joue l’étonné quand les petiotes arrivent et plaint ses gentils voisins  de tout cœur. Bien sûr, sans vouloir jouer les Cosette la suite est prévisible. Les biquettes,  les bêlements incessants, les galopades telles qu’il devient indispensable d’agrandir l’enclos, tout ce tintouin c’est rigolo deux minutes. L’enclos est vite tondu par la petite famille et on oublie de la nourrir ensuite. La petite chèvre noire devient jalouse de la jeune maman fiérote. Tout le monde a faim et les bêlements redoublent.

Mon beau-père se faufile en douce dans l’enclos et y dépose quelques salades de son carré, des carottes aussi. Quand il arrive, l’accueil est triomphal, tintement de clochette, sérénade, petits galops précipités, mouvements de barbiches. Joie, bonheur, félicité ! Avec les voisins c’est l’entente cordiale à présent qu’ils sont déchargés d’un fardeau. Vous vous en doutiez ? D’ici peu, allez, un mois, deux mois ?  les biquettes auront changé de propriétaire. Gratuitement, à n'en pas douter. Et puis franchement, elles sont mignonnes, et les nourrir  ne casse pas trois jambes à un humain !

 

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1 novembre 2012 4 01 /11 /novembre /2012 08:00

 

Défi 89 chez Enriqueta pour les jeudi en poésie : rendez-vous

 

papotage.jpg 

 

Nous avions décidé d’un rendez-vous secret

Afin de retrouver intactes nos années

De lire, moi dans ses  yeux, elle dans les miens

Que la vie n’avait  pas éloigné nos chemins

 

Quelque part dans la foule, en dépit des regards

Nous nous étions livrées, l’une à l’autre sans fard

Avions réinventé  nos jeux d’adolescentes

Et ri pour des bêtises, papotages d’étudiantes

 

Un petit vin aidant, de la chaleur aux joues

Et nos mots libérés, les fou-rires, le bagout

De la folie dans l’air, l’instant des confidences,

S’était institué un climat de confiance

 

Fi de la discrétion, des pudeurs, des soupçons

Nous avions évoqué nos maris, nos garçons

Echangé des photos et contemplé nos filles

Banalités sans nom de la  vie de famille

 

Mais nous avions aussi déballé les forfaits

       Les sottises, les  regrets de nos jeunes années

Comme pour justifier l’usage que l’on fait

De l’expérience acquise au cours du temps passé

 

A l’heure du départ, il restait tant à dire

Qu’une journée entière n’y aurait pu suffire

De nous revoir bientôt nous fîmes la promesse

De cette complicité renouveler l’ivresse

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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30 octobre 2012 2 30 /10 /octobre /2012 10:00

 20-juillet-2012-2249.JPG

 

Dans le silence et loin de nous, il prend la brise

Au parfum  doux, déplie ses ailes mouchetées

Se pose en star désabusée, sur un lacet

Oblique, prêt à l’envol,  parfaite maîtrise

 

 

 

20-juillet-2012-2805.JPG

 

 

Il navigue dans la soie et épouse les crêtes

D’une eau calme et moirée par un matin d’été

Pour lui, à l’horizon, le ciel clair azuré

Compose le couvercle d’une sublime cassette

 

 

 

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Fascinée, je ne me lasse pas de l’admirer

Impossible de deviner quelle fleur dressée

Ainsi racée, offrant l’or pâle de ses pétales

Gantée de rose, me snobe, orgueilleuse, verticale.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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28 octobre 2012 7 28 /10 /octobre /2012 10:00

 

Casse tête cette semaine chez Sherry: pannes et solutions

 

sommeil.jpg

 

Avec le changement d’heure, j’ai pensé à la panne d’oreiller inversée. Au réveil précoce. Parce que c’est le risque, de l’été vers l’hiver. En se couchant le soir, très tard car il y aura du rab, on abuse un peu, on croit pouvoir profiter de cette petite heure. On espère s’endormir dessus comme sur un oreiller moelleux. Cette petite heure heure-là, elle est magique, peuplée de marrons éclatés, de citrouilles évidées, de bonnets rouges bordés de fourrure blanche. Elle raconte des événements à venir, attendus et sans surprise. Elle revient tous les ans comme un cadeau sur le temps, c’est une heure pendant laquelle on ne vieillit pas. Elle devrait agir comme un élixir et stopper tous ces phénomènes hormonaux et physiologiques qui attaquent nos cellules. Et, pourquoi ne pas inverser le processus ensuite. Benjamin Button a dû connaître ça, la petite heure déboussolée….

Mais c’est sans compter sans l’horloge biologique qui traque la petite heure et la coince entre les aiguilles et la trotteuse. On peut dire que c’est de l’excès de zèle, on a beau faire, on ne se lève pas plus tard que la veille. Parce que le corps a son compte, il est persuadé d’être à l’heure. Il est en panne.  Il ne le reste pas longtemps, il s’adapte. Sa solution est là, c’est le principe de la vie. Il intègre le nouveau paramètre, il avale et digère la petite heure. Et oublie très vite qu’elle a existé.

 

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27 octobre 2012 6 27 /10 /octobre /2012 10:00

 

Pour illustrer le tableau-sujet de la quinzaine chez Miletune

 

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Edward Hopper

 

Celui-là est américain. Alors c’est autre chose. Il n’y a rien à admirer chez lui. Pas d’architecture particulière, de majesté, pas de passé. Il  semble dérisoire,  n’est même pas perdu. N’a pas l’étoffe  des géants solitaires. On n’y débarque pas hélitreuillé comme aux phares d’Armen ou de la Jument. Il y a trop de bâtiments autour, de toits, de cheminées. De vie en dehors et tout près. Il n’est pas cœur battant. Il est fonction, chiffres, calculs. Il est propre, impeccable, entretenu comme tous les phares. Il n’a qu’un dieu, la lumière.  Il est à son service et guide les marins. Ici, pas de lit, de pantoufles, de photos, de livres. Ca se devine, ce côté technique, machines, radios. Il y a le phare, ses murs épais brisant des lames d’eau salée, et la maison à côté. Dehors l’humain. Ce phare-là n’est qu’un bloc.

 

Cependant il domine, comme le clocher d’une église, il rassemble, il fédère. Comme il est accessible, on vient le consulter. Il apprend la mer aux terriens. La mer, on l’attrape tout là-haut par les yeux. On lui montre qu’on est fort, au-dessus d’elle et près de Dieu, le vrai. Il y a  de la prétention à grimper dans un phare, de l’arrogance, un sentiment de puissance. Ca donne le vertige, toute cette écume, ces vagues fracassées au pied, adoratrices sacrifiées. Alors on imagine la nuit, tous ces feux, ces signaux, ces nœuds sur le littoral. Aussi beaux, aussi doux que des rubans dans la chevelure d’une enfant. De beaux repères sautillants.

 

Il me plaît ce phare, en fin de compte. Il n’a pas d’histoire comme Le Stiff ou Cordouan.  Il n’a pas la vie en dedans, mais  il éclaire le jour comme il allume la nuit. Dans ce tableau, le ciel a une couleur d’eau de vaisselle et les bâtiments semblent enfoncés dans la toile. Lui se détache, triomphant. On dirait qu’il bouge, qu’il rayonne, emportant nos rêves.  

 

Clin d’œil à l’exposition PHARES qui s’achève bientôt au musée de la Marine, à Paris.

 

 

 

 

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25 octobre 2012 4 25 /10 /octobre /2012 08:00

 

 

Pour les jeudis en poésie chez Un soir bleu, thème: de la cave au grenier.

 

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Je les entends courir, je les entends piailler

Dessous les portes grises, aplaties, effrayées

Elles glissent, comme éprises d’un vent de liberté

Elles sautent et tétanisent les gros chats du quartier

 

De nos pièges, elles se moquent, de nos ruses elles s’amusent

L’homme n’est qu’un gros bênet,  et à ces jeux il s’use

Ce qui les fait courir, sursauter, rebondir

C’est la valse du balai qui les prend dans sa spire

 

De la cave au grenier, il fouette le pavé,

Le carrelage, la moquette et frotte le plancher

Derrière les tuyaux, elles doivent se retrancher

Les  canalisations constituent leur foyer

 

Car au fond c’qu’elles adorent c’est l’odeur du gruyère

Qui emplit la cuisine et leur museau s’y perd

De toute la maison c’est l’endroit qu’elles préfèrent

    Mais c’est aussi la loge du bourreau tortionnaire.

 

 

 

 

 

 

 

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24 octobre 2012 3 24 /10 /octobre /2012 10:00

 

Pour évoquer l’automne en textoésie chez Suzâme

 

20-juillet-2012-2538.JPG

 

L’automne racole sur le périphérique et va

Rampant, comme une fille dévoile ses appâts

Dessous des bas résilles, montre sa chair roussie

Et tend les bras, soucieux d'attiser vos envies

 

Aguiche sans vergogne, lance des rameaux de feu

Se colle aux murs en un tango audacieux

Tout en douceur, le vent écarte son feuillage,

Avec ferveur, il  sait répondre à vos hommages

 

Si, pressé de cueillir la saison qui se vend

De franchir le grillage,  la fantaisie vous prend

Telle une demoiselle offerte dans une vitrine

La belle peut  jouer de votre humeur libertine

 

L’automne a bien deux sexes, Hermès et Aphrodite

L’ont condamné à plaire, à séduire sans limite

Sachant pertinemment que ses jours sont comptés

Il savoure  lentement, des heures la volupté

 

 

 

20-juillet-2012-2540.JPG 

 

 

 

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22 octobre 2012 1 22 /10 /octobre /2012 08:00

 

Pour évoquer mon « grenier imaginaire » comme m’y invite Un Soir bleu dans le défi 88

 

 

grenier jardin

 

Le mien serait organisé, un vrai un jardin maraîcher. Avec des carrés séparés et des touches de couleurs. Il serait parfaitement ordonné. Couvrant le sol avec des allées et des bruits de pas sur le gravier. Les visiteurs prendraient le temps de s’arrêter, de se pencher, de respirer l’odeur du passé exhalée par les souvenirs. Certains froisseraient des feuilles, ouvriraient des cahiers comme on casse une tige de basilic, comme on frotte une branche de thym en salivant par avance sur le  menu du soir. Il y aurait les disques de jazz de mon père, soigneusement rassemblés, Sydney Bechet gonflant les joues sur sa trompette, tout en haut d’une pile solide, tel un tronc d’arbre à l’ombre duquel mon humeur potagère s’épanouirait.

Il y aurait un classement par années, par catégories, par photos, cahiers, objets. Ce serait rigoureux avec des étiquettes et des images, on procède de cette manière pour les graines chez Truffaut. Il y aurait des bijoux cassés, des perles disséminées ainsi que des fraises rampant au sol. Il faudrait parfois extraire de la mémoire au rangement, en plongeant ses mains gantées dans des bacs, on s'imaginerait arrachant des patates à la terre. On s’esclafferait : oh les bottes de Mamie ! et on détecterait un carré de poireaux au loin, à la simple vue des feuilles engainantes. Il faudrait empêcher le chat de mordiller les ficelles autour des journaux comme si c’étaient de jeunes et tendres pousses de persil. De faire pipi sur la menthe comme si c’était les chaussons du grand-père. Ou le contraire. On chercherait à cueillir des salades en ramassant des vêtements de poupée, à croquer des radis en mordant dans une pièce dorée,  à  peler des oignons en pleurant sur la photo du chien Toby. On aimerait dépoussiérer un vieux sapin et le décorer de boules afin qu’il ait l’air d’un plant de tomates. Et évacuer des chaises bringuebalantes ou des verres cassés, de la mauvaise herbe tout ça. On s’efforcerait de redresser des étagères, on lève bien les salsifis, de ramasser des cintres pendouillant,  les haricots verts, ça tremblote aussi. Enfin vous l’avez compris, mon grenier serait écolo, et chacun y trouverait de quoi faire une bonne soupe, sa bonne soupe.

 

 

 

 

 

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20 octobre 2012 6 20 /10 /octobre /2012 10:00

Cette semaine Sherry nous invite à réfléchir sur la notion de : gaspillage

 

gaspillage

 

Dans gaspillage il y a pillage. Piller c’est prendre chez autrui, sans lui demander la permission ou saccager ce qu’il a de beau, de bien comme ça sans raison. Il y a une notion de rancune, de vengeance, de revanche. Ou de méchanceté pure, ne pas supporter le plaisir ou le bonheur de l’autre. Ne pas accepter qu’il ait quelque chose de plus, argent, beauté, amour, santé. Il y a de la laideur dans l’acte de piller. Et la notion de guerre, de souffrance, de catastrophes historiques. Il peut s’agir de biens matériels, ou de mots, de textes que l’on s’approprie ou que l’on déforme. Aussi bien que d’un pillage archéologique ou technologique pour citer Wikipédia. Piller c’est chercher à dominer, à vaincre, à réduire à néant. Ainsi croit-on pouvoir survivre.

Gaspiller c’est piller ce qui est à soi. C’est estimer qu’on a le droit de détruire, de saboter, de gâcher une partie de ce qui nous appartient. Ce n’est pas conscient mais c’est une forme de sadisme et de masochisme cette absence de partage. Car on  ne cherche pas à savoir si quelqu’un pourrait  profiter  de ce dont on se débarrasse. Ou si jeter, évacuer, n’est pas nuisible à notre environnement. L'autre n'est pas perçu, ailleurs n'existe pas. A une époque où les associations d'entraide  fleurissent et les voyages explosent, il y a de quoi ricaner. On bazarde le superflu, on le foule au pied comme des enfants trop gâtés. Les conséquences de nos caprices sont pourtant lourdes. Des caprices d'enfants... Ca me rappelle une chanson de Mireille Mathieu :

« Pardonne-moi ce caprice d’enfant

Pardonne-moi, reviens-moi comme avant

Je t’aime trop et je ne peux pas vivre sans toi. »

Gardons les paroles, adressons-les à la société, à l’humanité, au siècle. A la terre. Et promettons de changer.

 

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18 octobre 2012 4 18 /10 /octobre /2012 08:00

 

Pour répondre au défi 88 des jeudis en poésie, parti de chez « Un soir bleu » : Vide Grenier

 

 

vide-grenier.jpg

 

 

Il était parti seul un matin de septembre

Devant sa porte, le contenu de sa chambre

Documents d’une vie, épluchures des ans

Déposés sans égard à la vue des passants

 

Balancés les bougeoirs, les lettres, les cahiers

Qui auraient figuré dans un vide grenier

Si des neveux pressés, vifs, et indélicats

N’avaient souhaité que de s’en débarrasser là

 

Où les mains  trop avides de curieux fouineurs

Se tamponnent en quête de l’article du  bonheur

Plongent avec délice  dans des sacs en plastique

Fouillent avec malice, coupent des élastiques

 

Et tout ce petit monde harangue le défunt,

Les restes de sa vie que l’on dissèque enfin :

"Tu étais donc à Lyon à la libération,

C’est pourquoi ce journal était dans un caleçon !

 

Les caches pour tes secrets n’étaient pas des meilleures

Dire que j’ai retrouvé un courrier du facteur

Enfoui dans un tiroir de ta table de chevet

Je me demande à quel prix, je pourrai la brader."

 

Et moi derrière la vitre de la pharmacie

Qui l’avait su fringant et dynamique aussi

J’observe cet étalage, ces vautours carnassiers

Saluant la mort  d’un homme que j’ai vu décliner 

 

Il avait conservé les trésors d’une vie

Des papiers, des objets qui n’attachaient que lui

Des souvenirs fanés, le butin d’un grenier

Qu’on n’a pas pris la peine de décemment vider.

 

 

 

 

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