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7 octobre 2013 1 07 /10 /octobre /2013 08:00

 

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Défi 108 chez les Croqueurs de mots posté cette semaine par M'amzelle Jeanne: Fenêtres.

Au village on voit passer tout le monde. La rue principale c’est un peu les Champs Elysées, il y a les noces bruyantes, des voiles, de la dentelle et des fleurs, des claquements sur les pavés, des chants grivois et des disputes. Il y a les soirs de bal, des filles gloussent, des garçons éméchés leur courent après. Et de gros dégoûtants échangent leur salive juste devant nos rideaux. Il y a des chats sans gêne qui farfouillent dans nos pots de fleurs. C’est la raison pour laquelle on ne nous garnit même plus. Il y a les défilés, Noël, Pâques, 14 juillet et quinze août, le départ des anciens vers la maison de Dieu.

Au village, nous sommes basses et exhibitionnistes, on peut tout voir derrière nous. Nous sommes de gros yeux ouverts sur la rue et dans lesquels on peut lire la vie des gens. On peut nous enjamber et entrer comme ça, c’est comme une invitation, un petit racolage. D’ailleurs, je viens de repeindre mes persiennes, c’est mon petit botox à moi. Il fallait que je me distingue, avec les copines, alignées comme ça nous avons l’air de filles qui attendent le client.

Au village, nous soutenons les pierres qui sentent le lierre et les siècles moussus. Et nous laissons passer le vent qui aère le temps. Comment dire, c’est comme si les âmes passées s’étaient tricotées une écharpe pour mieux voyager à travers les maisons en passant par nous. Et quand ils se promènent près de nous, les vivants d’aujourd’hui soufflent une haleine chaude en passant  comme pour nous embrasser.

Au village, je l’ai toujours dit, nous sommes les gardiennes, les piliers. A la fois canailles et respectables, nous entretenons le feu, nous transmettons la vie.

 

 

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3 octobre 2013 4 03 /10 /octobre /2013 08:00

 

octobre.jpg

 

Octobre accroche son wagon en queue du train

Un peu fébrile et titubant, car il revient

D’une virée trop arrosée, une foire aux vins

Avec septembre a festoyé avec entrain

 

Il sème ses premiers jours gris porteurs de pluie

Ecourte nos soirées et comme l’été s’enfuit

 Pose un voile frais et humide sur nos nuits

Et son empreinte doucement pèse sans bruit

 

Il vit parfois sur des réserves de chaleur

Des records de température, de la douceur

Et sa nuit blanche est un prétexte, un simple leurre

On dirait qu’août s’incruste encore, joyeux,  hâbleur

 

Des feuilles tristes jonchent le sol où elles pourrissent

Et sur le chemin de l’école, des enfants glissent

Octobre se sait en sursis, s’offre un caprice

D’or et de rouge orangé enduit sa pelisse

 

 

 

 

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30 septembre 2013 1 30 /09 /septembre /2013 18:49

 

Photo-0013

 

Cet été, rue Saint Maur à Paris dans le XIème arrondissement, l’amour était à mes pieds. Je m'étais arrêtée comme éblouie lorsque je l’avais aperçu. C’était un matin clair dans la ville désertée, à l’heure où passent les camions poubelle, et l’homme dans son costume vert balayait le bitume devant moi. Je le gênais dans son travail et puis ce texte, il le frotte tous les jours à 9h, juste avant sa pose. Il grommelait. Encore les mots d’un illuminé pas très futé qui s’imagine qu’on attrape les filles avec des lettres. Et on dirait que ça marche. Il y en a qui ont du temps à perdre tandis que d'autres soulèvent la poussière avec conviction!

Il m’avait dévisagée un instant, puis s’était éloigné en hochant la tête avec mépris tandis que je photographiais mon pied avec Amour. Je trouve qu’ils vont bien ensemble, mon pied et Amour, comme un petit couple. Amour a une petite barre au milieu du A, du o, et mon pied avait des sangles ce jour-là. Amour a quatre petits orteils au milieu de lui, comme les miens sur le cliché. Nous étions faits pour nous rencontrer même si c’était un drôle d’endroit. Mais Amour ne concerne pas que moi, Amour est aux pieds de chaque basket, de chaque talon aiguille aussi. Amour est partout, il suffit de le ressentir et de s’arrêter, de l'observer. Amour s’écrit naïvement dans toutes les langues, en lettres rondes et appliquées. Amour interpelle et donne des couleurs à la vie. Au trottoir…  Hélas, Amour est souvent piétiné….

 

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26 septembre 2013 4 26 /09 /septembre /2013 08:00

20-janvier-2013-4572.JPG

 

L’étang use la lumière grise et chaude de midi

Et s’imprègne des chants d’une forêt endormie

Envol de colibris, cris aigus, sursauts brefs

Chuintements  des ruisseaux dévalant le relief

 

Parcours inextricable, nature vierge et farouche

Palmiers, fougères et lianes forment  un mur  qui se couche

Et  nos mains hésitantes fouillent la masse aveuglante

Du désordre tropical  enserrant l’eau stagnante

 

Les pieds nus dans la boue, glissant dessus la mousse

Imprudents, mais heureux comme des chasseurs de brousse

Inventant le danger, butant sur des racines

Nous heurtons les mangoustes fuyant dans les ravines

 

Le décor  brut se prête aux songes  malhabiles

Nous sommes conquistadors en territoire hostile

Le ciel est notre armure et pèse sur nos têtes

Car ce temps chaud et lourd annonce la tempête

 

 

 

20-janvier-2013-4579.JPG 

Grand Etang- Guadeloupe 

 

 

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23 septembre 2013 1 23 /09 /septembre /2013 08:00

 

 chapeau.jpg

 

Pour ce  107ème défi, ABC nous invite à parler de : rien. Je me suis inspirée des paroles de « Shangaï Palace »,  une chanson (sortie en 1996), d’Isabelle Mayereau, artiste discrète que personnellement j’adore.

Elle jouait au mah-jong
Au Shangaï palace
Elle changeait de nom
Pas laisser de trace

Elle buvait du thé
Et des cocktails maudits
Se photographiait seule
Nappée dans la magie

Hong-Kong, Shangaï, 
Macao, Baie d´Along, 
Lisbonne, Coimbra, Venise

Elle explorait les villes
Les chemins indiscrets
Dévoilés au pencil
Sur du papier glacé

Elle aimait aussi
S´étirer au soleil
Sans le peignoir rayé
Marqué du nom de l´hôtel

Berlin, Amsterdam, 
Saint-Pétersbourg, 
Vienne, wagon 17, cabine 12

Elle posait ses empreintes
Sur les beaux cuirs usés
Des boudoirs demi-teintes
Le goût des voix feutrées

Quand loin lui faisait trop
Elle aimait revenir
Dans les jardins secrets
Cachés dans son cachemire

Dublin, Oslo, Stockolm, 
Moscou, Barcelone, 
Madrid, Munich, Rome

Les soirs de chair de poule
Elle glaçait l´Frascati
Elle voyait Istanbul
Un peu de Sainte-Sophie

Elle reprenait la route
En voiture et chauffeur
L´amour, il n´y a pas de doute, 
Ça lui faisait trop peur

Pera Palas Hôtel, Metropol Taj-Mahal, 
Savoy Ritz, Danieli Plaza, l´Oriental
Rambagh palace, le Continental.

 

Je trouve que ça illustre bien une certaine idée du « rien », lorsqu’une vie aisée et commode,  la facilité et l’argent n’apportent plus  ou peu d’exaltation. Les voyages ne sont que déplacements pour combler le vide, les hôtels des écrins, des fourreaux afin qu’aucun événement ou rencontre ne perturbe un état confortable et léthargique. On peut imaginer que ce « rien » est un choix de vie, un refus des souffrances et du risque. Ou la crainte d'une punition, d'un châtiment, cette femme se cache, se dérobe. C'est peut-être une espionne, une Mata Hari, une personne d’âge mur lassée du spectacle des humains… Observer le monde avant de s’y jeter, s’en détourner après y avoir goûté jusqu’à l’écoeurement…

Ce « rien » est mouvement, fuite, mise à distance. Avec mon imagination de midinette, j’invente de longues robes de mousseline, des chapeaux à larges bords, des châles, des boucles de cheveux  roux couvrant les épaules. Je crée un personnage évanescent et secret qui rend les hommes amoureux. Une sorte de Madone, une Zelda inaccessible, à moins qu’il ne s’agisse d’une jeune fille à la recherche d’un temps à venir et dont les fleurs ont fané.

Chaque fois que j’entends cette chanson, dans ma tête, je bâtis sur rien.

 

PS: j'ai bien un CD comportant cette chanson mais elle est introuvable sur le net!

 

 

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19 septembre 2013 4 19 /09 /septembre /2013 08:00

 

 

Jeudi en poésie chez les Croqueurs de mots. Sujet libre.

 

20-janvier-2013-4616-copie-1.JPG

 

Quand s’imposent de l’hiver, la rudesse, les morsures

Je sais que me suffisent, ainsi, paupières fermées

Des images incrustées, des fils blancs dans l’azur

Un de ces instants doux au cœur du plein été

 

 La caresse sur mes pieds, l’écume, le sable chaud

Les algues courent au loin, se couchent sous mes pas

Les yeux sur les mouvances et les reflets de l’eau

Je m’invente des îles, un paradis à moi

 

Or dans le ciel aussi les nuages s’évadent

S’éloignent avec eux les grosses pluies des tropiques

Un soleil implacable s’invite à la promenade

Et le vent en ami lui donne la réplique

 

Ils s’entortillent autour des côtes érodées

Et la plage blondit, une anse claire  protégée

Qui roule et s’épanouit au creux des alizées

Et maintient  tout décembre  dans  un rêve éveillé.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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14 septembre 2013 6 14 /09 /septembre /2013 14:18

 

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Exercice proposé cet été par Michel sur le site de E-criture et  auquel je participe avec un peu de retard, et après une rentrée qui a démarré sur des chapeaux de roue mardi. Atterrissage depuis la Guadeloupe à sept heures et hop au boulot à quinze heures, avec six heures de décalage au compteur….

 

Pour cet exercice, il vous est demandé d'utiliser pour écrire un texte au moins dix mots parmi les quinze de la liste ci-dessous. Vous pouvez conjuguer les verbes, et utiliser le pluriel et le féminin si cela vous aide.

 

Entendre, possible, souple, lancer, fiable, début, tourner, source, matière, rapport, compagnon, oeil, beaucoup, événement, familier

 

 Je ne sais pas ce que vos YEUX voient, ce que vos oreilles ENTENDENT. Ce décor nous est tellement FAMILIER, que mon COMPAGNON et moi n’y trouvons plus MATIERE à nous extasier. Un ciel capricieux LANCE un arc  au loin dans la mer des Caraïbes. Il est fugace et si peu FIABLE, que nous lui TOURNONS le dos avec mépris. En quoi est-ce un EVENEMENT ?

Ah, ces vacanciers blêmes au DEBUT, et couverts de piqûres de moustiques, ont BEAUCOUP d’enthousiasme en débarquant de l’aéroport. Il faut supporter leurs exclamations. Le ciel est bleu, le temps au beau fixe, l’eau à vingt-neuf degrés… Et alors ! Ils viennent chauffer leurs articulations rouillées sur notre belle toile SOUPLE, sans aucune honte. Et plongent dans notre piscine le soir après de belles expéditions dans nos forêts tropicales comme pour se rafraîchir dans l’eau de nos SOURCES. Ces jours-là bien sûr, ils ne se sont pas vautrés au soleil, sur nos plages de sable blond ou noir et n’ont pas batifolé avec palmes, masques et tubas le long du rivage. 

A l’heure où le jour se lève, les grenouilles cessent de chanter et il n’y a personne. Pas un bruit si ce n’est le clapotis des vagues au loin. Est-ce POSSIBLE ! Goûter ce calme, ce silence sans RAPPORT avec l’hystérie des soirées d’été  parasitées par des gamins hurleurs, éclaboussant nos pieds de bois ou de plastique. Ah vivement que les cyclones s’installent, faisant fuir tous ces affreux. On nous abritera gentiment sous un carbet, d’où nous aurons droit à des vacances bien méritées! 

                                      

 

 

 

 

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16 août 2013 5 16 /08 /août /2013 10:00

 

20-janvier-2013 4418

 

Un dimanche après-midi ensoleillé, plus que ça, un après-midi de canicule. Pas un souffle de vent, pas un chant d’oiseau, pas même un clapotis le long des berges. Je me demande ce qui me pousse à trottiner sous les saules tout en toisant ces villas présomptueuses qui paradent comme des stars au premier rang d’un défilé de mode. Ces dames ont même revêtu des lunettes noires afin d’assister au show en VIP. Incognito. Et leurs volets fermés abritent des mystères, des romances, des passions.

 

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J’ai le sentiment d’avancer dans la lumière et sur un drap de velours, des spots éblouissants sont braqués sur moi, à la fois pesants et libérateurs. Comme si j’étais à la fois portée et dirigée, priée de marcher droit, aérienne, flottante. Depuis l’autre berge, en face, on entend l’accordéon par intermittence. Le son ricoche sur l’eau en jouant avec les miroirs posés par endroits comme sur le sol d’une piste de danse.

 

20-janvier-2013 4422

 

J’évolue dans un couloir, altière, assurée, les bras légers, et je gonfle les poumons. Je suis libre. Les canards oublient de nager, des arbres rougissent, émus. Les pierres sur le chemin se couvrent de poudre de feuilles dorées et séchées, sur mon passage. Je me sens belle, je me sens Reine. Je suis Vedette sur le podium. Heureuse de vivre.

 

20-janvier-2013-4420.JPG

 

ET JE SUIS EN VACANCES !  BISES A TOUS, A BIENTOT EN SEPTEMBRE. 

 

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9 août 2013 5 09 /08 /août /2013 16:54

 

En suivant la consigne indiquée par Michel sur le site de E-criture :

Dix  mots,  vous sont proposés cette fois-ci, à vous de les utiliser tous, et si vous avez envie de placer un pluriel ou un féminin ici ou là, à votre guise. Le verbe peut bien sûr être conjugué.

Les mots à utiliser sont :

Vaste, objets, services, centre, grâce, continu, instantané, jour, miser, étrange

 

Tous les genres et styles littéraires sont bien sûr acceptés.

 

 

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Une matinée comme une autre dans Paris au mois d’août. Après les grosses chaleurs un petit vent frais et caressant s’enroule à  mes épaules tel un compagnon amoureux, après une longue absence. La ville est  ETRANGE,  alanguie au soleil, débarrassée du flot CONTINU des voitures. Je m’installe dans un café,  rue Jean Pierre Timbaud, et sitôt ma commande passée, j’observe le marronnier au dehors. Ses feuilles se balancent avec GRACE zébrant le plateau des tables placées contre la vitre.  A côté de moi, une vieille dame avale un croissant tout en contenant un chien, installé sur la banquette et MISANT sur un geste maladroit, une minute d’inattention. Un peu plus loin, des jeunes gens oublient le monde, focalisés sur leur tablette, seul CENTRE d’intérêt digne de ce nom. Et je goûte cet INSTANTANE pris dans une lumière pâle et poudrée, l’odeur du café, le tintement des verres, les voix nasillardes des chanteurs d’un groupe de rock. Au plafond, des boules de papier suspendues comme des OBJETS volants, sont les touches de couleur du décor jaune et ocre d'une matinées qui s’étale.  Je détaille l’immeuble juste devant moi, sa façade aux fenêtres étroites et aux persiennes coulissantes, quadrillant le JOUR. J’imagine de petites pièces étroites cachées derrière, des planchers en bois couinant sous les pas, des couloirs  serpentant comme des rubans, des murs en carton. Je me dis que les occupants rêvent de VASTES prairies ou de plages interminables, peut-être s’y prélassent-ils en ce moment. Ou alors s’ébrouent-ils entre les draps tièdes du lit, dans leur chambre confinée, un pli au coin des lèvres.

Je finis de déguster mon thé au citron, et retourne au garage. Un quart d’heure pour installer un autoradio, ça doit suffire, non ? Combien le mécanicien facturera-t-il ses SERVICES ? Peu importe, il m’a offert sans le savoir un supplément de bonheur, dans Paris, en technicolor. J’ai le sentiment de marcher dans le monde merveilleux d’Amélie Poulain.

 

 

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4 août 2013 7 04 /08 /août /2013 21:21

Pour illustrer le sujet de la semaine chez Miletune

 

1075-12-Dubout-2

 

Je me demande si je ne vais pas procéder comme ça. Après le quinze août, je serai en vacances et vous, petits curieux tentés par les mots, aurez  malgré tout envie de stationner devant mon blog. Vous aurez l’air mauvais et la mine renfrognée, surtout si vous n’êtes pas, plus, ou pas encore batifolant au soleil. Ainsi armés, chapeautés et masqués vous me ferez virtuellement peur, et votre imper à la Bogart ne pourra pas me rassurer. Alors derrière mon clavier, je choisirai un brave gardien de la paix, très persuasif qui saura vous dissuader de fracturer ma banque à élucubrations bien retranchées derrières les vitres inviolables d’un système de sécurité dernier cri.  Planté  droit sur ses jambes comme un cowboy, mains sur les hanches et prompt à dégainer, il affichera une mine patibulaire sous un lorgnon digne de docteur Knock. Et si  rester ainsi à supporter mes délires vous chatouille, il saura vous gratouiller habilement et vous convaincre d’aller voir ailleurs… Et de revenir très bientôt, car je l’aurai aussi formé pour ça.  Faire peur, mais pas vraiment, pas tellement et surtout pas du tout. Alors s’il faut vous offrir une belle auto rutilante crachotant avec dignité, s’il faut entrouvrir les portes blindées de mon trésor aux idées, je ferai de mon mieux. Bien que née à Casablanca,  je ne suis pas Ingrid Bergman mais je trouverai le moyen de vous séduire autant que ces vieux polars en noir et blanc dont le temps n’altère pas la magie.

 

 

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