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  Casse-tête de la semaine chez Lajemy : réflexion sur la période de l'Avent.

Préparer l’Avent c’est s’organiser avant tout. C’est pour tout le monde pareil. Il y a l’Avent religieux, la préparation à la venue de l’enfant Jésus, la notion de paix, de sauveur, d’humanité. Il y a Jérusalem et Bethléem, le périple de Joseph et Marie, l’étable…                                              

Il y a ceux qui ne croient pas et qui préparent l’avant.  C’est plus terre à terre, plus commercial. Ce sont des dépenses exagérées, des nerfs à fleur de peau, des idées repas à échanger, des boissons à commander, du chocolat à partager. C’est du blabla entre collègues, des cadeaux à inventer. C’est ne pas faire comme l’année dernière mais respecter la tradition.  Ce sont des susceptibilités familiales à ménager. C’est  penser à réunir toute la marmaille et oublier que tata Lolo est agaçante et que Grand père rit trop quand il a bu.

L’Avent est une réflexion sur notre condition humaine, notre capacité d’accueil et de pardon. L’avant est source d’agacement et de tracas, d’agitation, de frénésie. Mais au final, l’Avent, l’avant sont des périodes magnifiques. Elles sont propices  au rassemblement, à l’écoute, à l’oubli de soi. Alors bien sûr, des associations font appel à notre générosité à ce moment-là. Quelles que soient les polémiques autour de ces initiatives, il est important qu’elles existent.

Samedi, je suis allée avec des amis, dans un restaurant chinois près d’une gare parisienne. C’est un peu la cantine, on se sert comme au self, on remplit son assiette, une, deux, trois fois. On exagère et on mange trop, attiré par tout, comme des gosses. De grandes tables en formica, des assiettes empilées, la bière au verre, le vin en carafe. Simple pas de chichi, et pour le wok, on tend son assiette au chef qui fait revenir les ingrédients choisis, dans leur sauce. Ca sent le soja grillé et la friture. Les clients vont et viennent, se frôlent, se bousculent. Certains amènent leurs chiens qui s’installent sur les chaises et qu’on nourrit à la becquée. Les serveurs passent, débarrassent les assiettes et les petites coupelles de sauce. A côté de nous les patrons avaient mobilisé une table et consultaient leur ordinateur. Un "djeun" à la crinière décolorée se goinfrait, avec les mains. Il y avait trois assiettes devant lui, il picorait de l’une à l’autre et faisait des photos avec son téléphone portable. Il avait le doigt gras mais s’en fichait.

Nous étions là pour grignoter, vite fait, avant de finir la soirée chez l’un d’entre nous. En jean, basket, tee shirt et polo.  Alors quand a retentit la marche de Mendelssohn, nous nous somme regardés abasourdis. Et nous nous sommes retournés comme un seul homme vers le fond du self. Au milieu d’une quinzaine d’amis en habit de fête, et des tables en formica recouvertes de nappes blanches, de chaises inconfortables comme au collège, se trouvait un couple de mariés tout ému. Elle portait une robe bleu marine et lui un costume gris. Ils ont fait péter le champagne, coupé le gâteau. Les flashs ont crépité, les applaudissements résonné, les larmes coulé. C’était un mariage traditionnel, pareil aux autres, à tous les autres. Avec de petits moyens, je n’ai aperçu que des jeunes. Pas de parents. Rejet, désaccord ? Restriction de budget, par conséquent.

Insolite et romantique, néanmoins.

Dernier thème de la semaine pour Dana: divagation personnelle.



C’est le dernier texte pour Dana. Et curieusement j’ai envie de parler de la tombe des petites filles modèles. C’est l’époque, novembre, la Toussaint, et une communauté qui  s’arrête c’est un peu une petite mort. Or, pour moi les cimetières  sont très gais, très doux. On y côtoie des âmes qui se promènent et ont tout plein de choses à raconter. Et comme Dana passe le relais à Lajemy, il n’y a pas vraiment de fin.

Camille et Madeleine sont enterrées à Verfeil, dans le sud ouest, au nord de Toulouse. Un petit musée leur est consacré dans une salle de la mairie. Pour le visiter, il faut téléphoner, prendre rendez-vous. Et j’aime l’idée qu’on ouvre la porte rien que pour moi. C’est tout petit, un peu vieillot, dans les vitrines on aperçoit des trucs de mémé, dirait ma fille. Des bijoux de baptême, des gants de communion, des coquetiers, quelques robes et jouets, tout jaunis, couverts de rouille. Quelques lettres, quelques photos couleur sépia. Et l’esprit de la comtesse flotte au dessus, on pense à Sophie, à ses malheurs, à ses bêtises. On contemple les exemplaires des célèbres romans : Les petites filles modèles, Les vacances, Les malheurs de Sophie.  Des éditions de l’époque à celles de la bibliothèque rose. Et  quand on est une grande bécasse comme moi, on redevient petite fille.

Camille est morte jeune, phtisique, à trente quatre ans. Son fils disparaît à dix huit ans. Madeleine  a vécu jusqu’en 1930. Restée célibataire, elle s’est occupée de sa célèbre grand-mère dans ses dernières années. Camille et Madeleine ont réellement existé disait la Comtesse : « ce sont des portraits, la preuve en est dans leur imperfection même ». Leur tombe, à l’entrée de la ville, isolée du reste du cimetière de Saint Sernin par un enclos,  est peu visitée mais fleurie. Les inscriptions sur les dalles de marbre sont presque effacées. Aller à Verfeil, c’est faire un curieux détour dans l’enfance. La nôtre.

J’aimerais ajouter, que « Le thème de la semaine », a réellement existé, la preuve en est dans son imperfection même. Imperfection ? Je ne vois vraiment pas où.